Я не могу писать тебе стихов,
Ни той, что ты была, ни той, что стала.
И, очевидно, этих горьких слов
Обоим нам давно уж не хватало.
За всё добро — спасибо! Не считал
По мелочам, покуда были вместе,
Ни сколько брал его, ни сколько отдавал...
Да, не в долгу я! Если уж по чести.
А зло, что словно тяжкий груз
Твоя рука на плечи мне взвалила —
Оно моё! Я сам с ним разберусь,
Мне жизнь недаром шкуру им дубила.
Упрёки поздно на ветер бросать,
Не бойся разговоров до рассвета...
Я — просто разлюбил тебя. И — это,
Мне не даёт стихов тебе писать